Liberdade

Vinte e cinco anos. Algumas rugas prematuras. Um punhado de cabelos brancos. Uma vida inteira desperdiçada. E esperança nenhuma.
Nas mãos, sangue de todos os tipos e fatores. Sangue de culpados e inocentes. Sangue de homens e mulheres. De velhos e crianças. Almas se debatiam entre as pontas dos seus dedos. Na mão esquerda, o peso da arma.
A possibilidade do fim o assustava. Mas não tanto quanto o medo de continuar vivendo. Aprendera no primário: menos vezes menos é igual a mais. Mentira! Na vida, tudo é sempre menos!
Olhou para a porta dos fundos. O buraco da fechadura lhe encarava, com seu dedo de luz acusador.
O indicador moveu-se na direção do gatilho. Era reconfortante a quase nenhuma resistência ao movimento. Quase não ouviu o barulho. Suavemente, seu corpo desceu em direção ao chão. Carpete. Sua alma, porém, continuou em queda. Além, muito além dos limites do real.




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