CAPTURA

A poesia esteve sempre ali. Dentro dele. Presa. Como um sabiá na gaiola. Daqueles que não cantam, não voam, não vivem. Simplesmente existem.
De vez em quando ela surgia, ou ao menos ameaçava. Ao nascer do sol depois de uma noite sem lua. Após o sexo, lânguido e preguiçoso. Ou em momentos (a seu ver) totalmente impróprios pra poesia. Como ontem.
Descia pela rua de cima e notou uma velha casa semi-demolida. A mesma que esteve ali, no mesmo lugar, pelos últimos doze anos. Uma velha casa. Mofo, poeira, escombros e nada mais.E de repente ela veio. Poderosa. Inebriante. A poesia.
Como sempre, ele não soube o que fazer. Tentou respirar, mas o ar lhe faltava. Uma tontura suave e deliciante o possuiu, e ele não teve lábios pra falar nem mãos pra escrever o que alguém lhe ditava lá de dentro. Nem mesmo teve ouvidos pra ouvir. E passados alguns minutos, ela se foi. Deixando aquele mesmo vazio de sempre. Aquela mesma sensação de não ser.
Agora anda com um lápis na orelha. Quando ela aparecer novamente, vai desenhar com versos uma jaula e prendê-la no papel branco. E então finalmente poderá exibí-la a todos.
Pobre Efigênio. Não sabe que vai apenas transportá-la de uma prisão pra outra. E que na prisão ela não cantará. Não sabe que deve libertá-la.
E assim, quem sabe um dia, ela volte. E, saudosa, se entregue docemente em suas mãos vazias de ambições e cadeados.