Melancolia

Vista da janela do avião, a cidade não se parecia com a miríade de ruas e carros e pessoas a que estava acostumado. Sua superfície estendia-se perpendicularmente à estrada, como um rasgo no tecido verde da terra.
Algumas poucas nuvens alojaram-se confortavelmente em algum ponto entre seu olhar e as árvores lá embaixo. Pessoas não as viu, não o permitia a distância entre a barriga do aeroplano e as cabeças dos homenzitos no solo. Carros pôde identificar um ou outro, apressados pontos percorrendo retas e curvas no sentido longitudinal do mapa impresso no chão.
Não era exatamente grande sua cidade. Alguns poucos mil habitantes. Menos um agora. Não que fizesse diferença. O que é um em vinte mil? Mesmo que vinte mil seja pouco pra uma cidade, e o apenas um seja muito pra quem se vê obrigado a carregar a si mesmo desde o dia em que nasceu.
Agora tudo era apenas nuvens e céu, e seu olhar se perdeu no horizonte. Talvez voltasse, talvez não. Só não queria essas lágrimas que teimavam em surgir.